Сообщить об ошибке

Если у вас есть комментарии к тексту, который содержит ошибку, укажите их в этом поле. В противном случае оставьте поле пустым.

Вход на сайт

Регистрация
Потеряли пароль?
Что такое OpenID?

Регистрация на сайте

Информация об учетной записи
Существующий адрес электронной почты. Все почтовые сообщения с сайта будут отсылаться на этот адрес. Адрес электронной почты не будет публиковаться и будет использован только по вашему желанию: для восстановления пароля или для получения новостей и уведомлений по электронной почте.
Укажите пароль для новой учетной записи в обоих полях.

совет путешественнику

Горный велосипед. Фото с сайта bike-drive.com.ua

Выбор велосипеда – занятие достаточно ответственное и не самое простое. У профессионалов зачастую возникает меньше затруднений, а вот новички нередко попадают впросак, приобретая совершенно неактуальные для себя изделия

сегодня

26 апреля
День профессиональных секретарей в США
День профессиональных секретарей
В ряде компаний существует традиция устраивать в честь секретарей банкеты и фуршеты, боссы стараются как можно меньше нагружать подчинённых, а некоторые из них награждают своих преданных помощников премиями, памятными подарками, букетами цветов, конфетами и т.п.

Марокко и Западная Сахара. День 7-11


По маршруту «C.-Петербург — Европа — Марокко — С.-Петербург» на Рено Лагуна 2, 2006 г. выпуска. Часть 2

Африка! Экваториальная Африка! Страна работорговцев и невольников!

7-й день. 29 июля 2009 г.

Сеута. Геркулес.Вот и Африканский берег. На входе в порт нас встречает мускулистый Геркулес, раздвигающий пресловутые Столбы. Работорговцев и невольников пока не видно. Впрочем, и Африка не Экваториальная, а всего лишь Северная. И вообще, мы еще в Евросоюзе. Паром разгружается за пять минут, и вот уже под колесами первые метры африканской земли. Бульвары с пальмами, белые домики в «колониальном» стиле, указатели «Morocco» на каждом углу.

Сеута вроде Испания, да не совсем. Бензин тут по 0.68 евро — заправляемся напоследок, в Марокко должен быть дороже. Заодно на заправке покупаю Мишленовскую карту Марокко — толковой навигации по Африке у нас нет, только разрозненные генштабовские карты тридцатилетней давности.

Сеута. Полупустой паромРулю по набережной в общем потоке, внутренне сжавшись перед встречей с неизвестностью. Сеута невелика, пару километров и перед нами возникают какие-то сооружения пограничного вида. На первую будку натыкаемся, как всегда, неожиданно. Флегматичный испанец в форме то ли полицейского, то ли пограничника, безучастно скользнул взглядом по номерам машины, проигнорировал нашу судорожную попытку всучить ему краснокожие паспорта и сделал вялое движение кистью руки — проваливай...

Привыкшей к нашей глубокоэшелонированной границе, я подумал — ну, это какой-то предварительный осмотр, паспортный контроль дальше. Но Испания вероломно закончилась, так и не удосужившись ляпнуть в паспорта штампики о нашем убытии. Вот и считай после этого дни Шенгенской визы...

Тем временем, началось. Впереди полный хаос, машину окружает толпа арабов-хелперов с какими-то бумажками в руках, тычут ими в окно: «Месье, Месье! Декларация, 10 евро, 10 евро!» Вид у ребят вполне аль-каидовский. Закрыв окна, раздвигаем капотом всю эту толпу и, пока впереди идущая машина не скрылась из виду, въезжаем вслед за ней в какие-то ворота. Таможня. Вполне сродни российской, если б не надписи на арабском и резкий восточный колорит — нескончаемый гвалт. Каждая встающая в хвост очереди машина пару минут непрерывно гудит — чего, мол, стоим? И потом раз в пять минут периодически давит гудок, так, для профилактики.

Сеута. Съезд с парома. Первые метры АфрикиСеута. Движемся к границе


Нас встретил и направил в один их многочисленных рукавов очереди весьма благообразный немолодой араб, облаченный по всем правилам — белый халат, платок. В отличие от суетливых оборванцев на въезде, этот распоряжался солидно, по-хозяйски, так, что я даже сначала принял его за официальное лицо. Говорит по-английски. Дал нам по желтой бумажке с несколькими несложными графами — въездные декларации. С ними мы справились. Декларацию на машину заполнил сам, ибо там все только по-арабски. Про «10 евро» речь не заводил.

Сеута. Марокканская таможняРазобравшись с бумажками и слегка оглядевшись, мы успокоились, закрыли окна-двери, и занялись созерцанием окружающей суеты под привычный легкий скрежет нашего кондиционера. Очередь двигается небыстро. Вернее, первые полчаса движения нет вообще. Но потом задние стали гудеть непрерывно, и дело пошло. Стоит какому-то из рядов продвинуться на одну машину, в освободившееся пространство тут же пытаются втиснуться из двух соседних — есть в этом что-то близкое, родное... Я в эти игры не играю, но и перед собой дистанцию держу сантиметров двадцать, погудеть тоже умею. Несмотря на кажущуюся безнадежность, уже через час с небольшим мы протиснулись к будкам. С первой попытки таможенник нас отшил — надо получить отметку медицинского контроля, свиной грипп свирепствует в Европах. Медицинский контроль — это такая палатка с каким-то экраном, через которую насквозь идет толпа народу и мужик в белой шапочке, не поднимая глаз, подмахивает всем бумажки.

С заветной медицинской закорючкой таможню мы прошли молча и быстро — вываливающийся из багажника ящик финского пива на мусульманскую общественность впечатления не произвел. А вот с пограничником вышла заминка. Сначала не сошлись какие-то цифры в бумажках, и подоспевший хелпер несколько раз бегал между ним и таможенником с моим паспортом. Очень кстати, так как никто из официальных лиц по-английски не говорит ни слова. Потом офицер не смог найти в своем компьютере страну «Россия». Ни в списке стран, для которых виза не нужна, ни даже среди тех, для которых нужна. Вообще нету. Затерялась на карте мира.

Отъехали от границы 500 ми остановились перевести дух


При этом он терпеливо несколько минут перелистывал списки снова и снова, и не знаю, чем бы это кончилось, если бы, перегнувшись в окошко, я не заметил на дрожащем зеленом мониторе ностальгическую аббревиатуру «USSR».
— O! USSR, oui, oui! Russia! Ok! — обрадовался мужик и замахал штампом.

Пока пограничник изучал географию, успели немного пообщаться с хелпером:
— Where are you from?
— Saint-Petersburg.
— O! Arshavin! Good football!
— Yes, Yes!
— Now playing in England.
— Yes, Yes!

На этом мои познания в футболе подошли к концу, и пришлось перевести разговор на другую тему — мужик подсказал ближайший кемпинг, в неком Cabo Negro. На прощание не стал клянчить деньги, а сказал с достоинством:
— You can give me something.

Получив пять евро, удовлетворенно кивнул.

Пока марокканские дороги весьма неплохиПроскользнув в ворота таможни, оказываемся на площадке, забитой таксистами  на Мерседесах 70-х годов, мельтешащими челночниками с тюками, мотороллерами и тому подобным. Решительно протискиваемся через всю эту биомассу и выезжаем на прибрежную дорогу. Не сказать, чтобы уж такой культурный шок — дорога хорошая, вокруг городки, отнюдь не трущобы, а женщин в хиджабах и в Париже хватает... Но, все же, не Европа, к которой мы успели привыкнуть. Повозки какие-то. Ишаки.

В первом же более-менее крупном городке меняем сто евро на тысячу с чем-то дирхамов. На сегодня остается найти кемпинг в этом Cabo Negro, а то скоро стемнеет и станет совсем страшно. Cabo Negro мы на карте отыскали, это мыс на Средиземноморском побережье, километрах в 40. Приезжаем туда довольно быстро, вот только никакого кемпинга найти не удается. Доехали до самого конца мыса и уперлись в тупик среди довольно богатых домиков-вилл.

Первый городок на путиПытаюсь пообщаться с парковщиком, он, вроде, даже понял, чего я от него  хочу и стал что-то говорить про Martil, следующий городок по побережью. Но тут сзади раздалось:
— Вы говорите по-русски?
— Да... — оборачиваюсь, слегка опешив.

Внушительного вида тетя торжественно заявляет волокущему надувной матрас мужику:
— Я же тебе говорила, у них русские номера! А ты не верил.
— Давайте я вам все объясню! — это уже мне.

«Проникновенье наше по планете особенно заметно вдалеке»...

Уже в темноте приезжаем в Martil. Боже, что тут творится! Это не Сочи, это гораздо хуже. Несметные толпы шатающегося по улицам и набережной народу, через них еле-еле протискиваются машины. Музыка, гвалт. Полчаса стоим в этой пробке, пытаясь попутно спросить дорогу у ошивающихся вокруг парковщиков. Те машут куда-то вправо. Часам к 11, дважды проехав этот чертов Martil туда-обратно и окончательно отчаявшись что-нибудь тут найти, ткнулись на заправку перевести дух. Тут же подбегает мальчик. Делаю последнюю попытку:
— Please, help! Camping?
— ?
— Camping?! Camping?

Дорога на Cabo NegroРисую в воздухе палатку характерным жестом типа «верблюд видел? горы видел?» Парень начинает что-то объяснять и, видя, что я ни фига не понимаю, просто идет перед машиной, показывая дорогу. Сюда, сюда, вот за этот автобус и туда... Оказываемся на каком-то ухабистом проулке между домами. Что за черт! Опять какая-то ерунда. Развернуться негде, проезжаю еще метров двести вперед — опа, а что это там такое? Да это же и есть кемпинг! Вот и на заборе написано «Cabo Negro».

За 100 Dh нас окружают заботой. Кемпинг, правда, не норвежский. Живописностью не страдает. Получаем в распоряжение кусок пыльной поверхности у забора пять на пять метров. Зато слева немцы, справа французы, точнее француженки. Напротив стеной стоят монументальные шатры аборигенов, обосновавшихся, похоже, всерьез. Со столиками, телевизорами, развешенным бельем и прочими атрибутами благоустроенного быта.

Вокруг фешенебельные отелиЖизнь на африканской земле начинает налаживаться. Ставим палатку, варим на горелке ужин. Немцы уважительно цокают языком:
— Oh, Russia! How many kilometers?

Посещаем местный туалет типа сортир с дыркой в полу и торчащим из стены краном. Вместо туалетной бумаги. Душ — тоже обрезанная труба с краном. Вода одного сорта, правда, холодной ее не назовешь. Вспоминается казарма на военных сборах. Но, в отличие от казармы, здесь чисто.

Выяснилось, что время в Марокко сдвинуто от европейского на час вперед, так что не так и поздно. Перед сном еще совершаем вояж к морю, до которого метров триста. На набережной по-прежнему бурлит ночная жизнь, толпы. Я купаюсь, благо темно. Ощущения какие-то фантастические...

Карта наших перемещений, 29 июляБесконечный межконтинентальный день подходит к завершению... Марокко — хорошая страна, надо только поскорее валить подальше от этих курортно-тусовочных мест.

А пока возвращаемся к палатке, втихаря пьем французское вино, а рядом, у своей палатки, о чем-то беседуют две француженки. Кемпинг, как и город, и не думает ложиться спать. Нам же заснуть удается где-то через час, попривыкнув к шумной арабской речи вокруг, перемешанной с африканской музыкой тум-тум.

© Фото автора

Опубликовано: 02.09.2012
Если вы обнаружили ошибку в тексте, выделите часть текста с ошибкой и нажмите Ctrl+Enter, чтобы сообщить администрации сайта!

Добавить комментарий

Содержимое этого поля является приватным и не будет отображаться публично.